Charles Baudelaire, né à Paris le 9 avril 1821, est un poète français majeur du XIXe siècle, souvent considéré comme le père de la poésie moderne. Sa vie fut marquée par une sensibilité exacerbée, des difficultés financières et des problèmes de santé.
Orphelin de père à l'âge de six ans, il entretient une relation complexe avec sa mère, qui se remarie avec un militaire. Cette figure maternelle influencera profondément son œuvre. Après des études secondaires agitées, il se lance dans la carrière littéraire.
Baudelaire est d'abord connu pour ses critiques d'art, notamment sur le Salon de 1846 et celui de 1859. Il s'intéresse particulièrement à la peinture moderne et défend des artistes comme Delacroix.
Cependant, c'est la poésie qui révèle son génie. En 1857, il publie son recueil majeur, "Les Fleurs du Mal". Ce recueil, qui explore les thèmes de la mélancolie, de la souffrance, de l'amour charnel et de la mort, provoque un scandale et vaut à Baudelaire un procès pour «outrage à la morale publique et aux bonnes mœurs».
"Les Fleurs du Mal" est aujourd'hui considéré comme un chef-d'œuvre de la poésie française. Baudelaire y invente une langue poétique nouvelle, marquée par la musicalité, la richesse des images et la profondeur des sentiments. Il y aborde des thèmes audacieux, comme la ville, la modernité et la complexité de l'âme humaine.
Baudelaire est également l'auteur de poèmes en prose, notamment "Le Spleen de Paris", et d'essais, comme "Les Paradis artificiels", où il explore les effets du haschisch et de l'opium.
Sa vie personnelle est tumultueuse. Il est souvent malade, souffre de dettes et entretient des relations amoureuses complexes. Il meurt à Paris le 31 août 1867, laissant derrière lui une œuvre poétique majeure qui a profondément marqué la littérature française et continue d'influencer les poètes contemporains.
Spleen et idéal
Tableaux parisiens
Le vin
Les Fleurs du mal
Révolte
La mort
Pièces condamnées
Autres poésiee publiées du vivant de l'auteur
Poésie publiées après la mort de l'auteur
—Combien dureront nos amours?
Dit la pucelle au clair de lune.
L'amoureux répond:—O ma brune.
Toujours! toujours!
Quand tout sommeille aux alentours,
Hortense, se tortillant d'aise,
Dit qu'elle veut que je la baise
Toujours! toujours!
Moi, je dis:—Pour charmer mes jours
Et le souvenir de mes peines:
Bouteilles, que n'êtes-vous pleines
Toujours! toujours!
Car le plus chaste des amours,
Le galant le plus intrépide,
Comme un flacon s'use et se vide
Toujours! toujours!
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